Las ciudades negras se desvisten al alba. Las balas de fogueo son los nuevos ojos, abiertos de par en par. Los gases lacrimógenos son la niebla y el rocío, esparcidos sobre la carne tibia de la gente. Las últimas metralladoras son disparadas desde el búnker, un gran dictador de fuego, redondo y con pelos de oro, se pone en medio del cielo y dictamina: a partir de entonces ya no duele la penumbra.