Un cachivache me ve como un cachorrito,
son las leyes de Newton rodeando al jarrón
y a la casa moribunda, no creeré en los pájaros
de jaulas, ni en las aves de presa y mucho menos
en los dulces peces bebiendo del río (no pretendo poner amargo)

Delicia de los días en que solía verme en bromas
y solo, espantando a sus amarguras, me miras
y te miro y sonrío, hago una observación
mientras completo el final del sol volteándole
la mirada, no destrozarme, me digo (no pretendo decir misterio)

¿A qué hora duerme el poeta y cuando despierta el bromista?
Nunca duermen, siempre están alertas para su vicio, su alimento, su aliento, robado una vez en una mañana por casualidad.
¿A cuál hora se debe recurrir al profeta o al guerrero?
Están en lo profundo de la selva acechando (pondré dulcemente)