Dime, poeta, de qué madera se hizo la caja para enterrar tu sueño? Porque también a mí se me ha muerto un sueño.
Quizás mi sueño no fue la flor que fue tu sueño. Tal vez no fue ni sueño.
Quizás si apenas fue musgo adherido a la húmeda pared de mis deseos.
Pero musgo o sueño se ha ido de mi existencia para siempre. Y no puede vagar por ahí:debo enterrarlo.
Ayer quería para él caja de cedro. Hoy creo que un bolso de papel es demasiado.
Porque, tal vez, no ha sido un sueño. Tal vez fue sólo pesadilla.
Tal vez, en vez de luto deba poner en mi ventana un arco iris.