El teléfono sonó en aquella mañana fría más temprano de lo acostumbrado.

- ¿Diga?
- Mamá... –la voz se oía entrecortada, sin aliento- no te preocupes, mamá... Estoy bien, ¿eh?
- ¿Qué te pasa Javi? ¿Qué te ha pasado? –su hijo estaba mal, de eso estaba bien segura. ¿Para qué si no la llama tan temprano, si hace poco que acaba de irse?
- Ha... ha habido... bueno, no sé... es todo muy confuso... Es por si sale en la tele, que yo estoy bien, ¿eh? No te preocupes, ¿vale? –y se le escapó un jadeo.
- Pero hijo...¿dónde estás? –la voz comenzaba a quebrársele, las lágrimas comenzaban a asomar. No quería pensar, no, no, no quería... Pero...
- Estoy bien, mamá, ya me atienden, están aquí ya todos... ahora nos llevan al hospital, cuando pueda te aviso, ¿eh? Tú tranquila, mamá, ¿vale?

La conexión se cortó. La madre, agarrándose a la mesita, dejó escapar un sollozo ahogado. La televisión encendida, allá al fondo, comenzaba a mostrar imágenes de atentado. Había comprendido. Estaba vivo, estaba vivo.


Pasó el teléfono móvil a un señor que estaba sentado a su lado.
- No sé donde está, se debe de haber caído, ¿sabe? Era nuevo, ¿sabe? Pero se debe haber caído, con todo este follón, claro, las prisas, sí, eso debe ser, gracias por dejármelo...

Mientras tecleaba nervioso el móvil con la mano izquierda, Javi se fijó en que la parte derecha de su chaqueta, donde ese señor debía tener su móvil, estaba toda destrozada. Asomaba por allí una masa sanguinolienta. El joven giró el rostro, suspiró y se alivió pensando en que “menos mal que mamá sabe que estoy bien” y apoyándose los codos en las rodillas, agachó ligeramente la cabeza. Le pesaba tanto...
Entre sus pies había un charco de sangre. Su sangre. En él flotaba algo, no, no, quería saber qué.

Alguien, a sus espaldas, gritó de dolor.