La vida , la vida ; dos palabras húmedas y vivas que veo caminar tantas veces , por allí ,en un eterno vaivén, vaivén suave ,violento, dulce ,doloroso , frágil ... animal . Yo me muevo al son de las músicas detestables y conmovedoras , las músicas cotidianas, y así de pronto me vuelvo silencio u objeto( quien sabe) inmóvil , infinitamente inmóvil entre las cosas de la vida , me refugio a menudo en una película triste , para morir de momento con las razones bien agarradas , pero el tiempo me resbala las explicaciones de las manos ,y cuando al fin estoy despojado de todo debo recurrir presuroso a las letras , y la literatura es útil por primera vez.
Claro , en el trayecto siempre ocurren rarezas del tipo: primavera en la piel o risas de flor , pero ¡¡En la esquina !!! Cruzo la calle y está allí nuevamente esperándome ,blanco el silencio de maniquí y no existo más, me cuesta tocarme la cara porque las manos se aferran a los papeles o los lápices y no quieren saber nada de mí , entonces recurro a los espejos :ahora son los ojos los que no quieren mirar de frente ,están tan fijos como si tu cara estuviera dibujada en el piso o como si el piso fuera recuerdo fácil.