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Felicidad es sentarme en silencio a mirar el pasto cortado,
como un viejo.

Dudando de todo.

No le creo a la lluvia
cuando quiere lavarme,
inundarme,
hacer de mi un naufrago, con su llanto.

No le creo a los pájaros,
que no me teman,
y se posen en mis rodillas,
y me aniden los bolsillos,
y busquen con el pico entre mi pelo,
y me miren a los ojos muy de cerca, sin miedo.

No le creo al viento,
si busca barrerme,
arrancar la parte de mi piel que se descama.
No le creo,
él es un antiguo amigo
que quiere abrazarme,
rodearme.

No le creo,
aunque amontone papeles y hojas amarillas,
muertas,
y junte cardos rusos,
y bolsas plásticas blancas, descontroladas,
contra mi.

Yo se que el viento conmigo, es puro afecto.


(2007)

Texto agregado el 02-08-2007, y leído por 475 visitantes. (24 votos)


Lectores Opinan
17-05-2013 Me gusta su suavidad PenelopePok
20-06-2012 Buen poema. Tienes razón, las cosas son lo que creemos y queremos que sean, tus creencias son formidables. Hay cierto aire de grandeza que evoca infinitud.Saludos felipeargenti
11-02-2010 muy bueno.. me gustó soleparra
22-01-2010 Tienes el paisaje y tienes la precisa soledad, eso es poesia en estado solido,nadie esperaria de mi,una opinión justa de sus escritos,sin duda los tuyos tienen un especial valor literario,yo me quedo con el sentimiento que a mi lenguaje y situación particular conecta ,por eso la poesia ,para mi es un expreso al sentimiento. caliche
22-01-2010 Sencillamente hermoso. 5*.- María.- Maria-del-Mar
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