A punto de quedar sepultado por la congoja,
los atisbos de depresión que juegan conmigo
son ahuyentados por mis escarceos con la poesía.
Siembro semillas de esperanza, sed de vida.

Subyace un grueso hiato entre mi ser y el mundo,
camino tras una clandestina moneda de oro,
quintaesencia de mi acervo emotivo, mis deseos.
Persigo una coyuntura entre realidad e ideas.

Me aplasta la soledad como ondulante sentimiento,
los astros que merman su portentoso brillo
me incitan a indagar en mi zaherido universo,
me desahogo con emergentes sollozos.

Hago poemas para crecer, amar, sentirme vivo,
siento un pulso que presagia un posible estallido,
mi egocentrismo debe ser apaciguado por mi energía
y así poder bañarme en las aguas de la sabiduría.

Esa moneda de oro con la que confieso que juego,
resume amor, poder, libido, filosofía.
Viajo por un túnel que se torna más y más opaco,
sólo lo podré abandonar con un soplo de valentía.

Veo huellas de una inabarcable ternura,
la de un alma femenina que fecundar quisiera,
si nadie hay al final de este confuso derrotero,
borraré la imagen de mi cuerpo frente al espejo.