Un Poeta Muerto En Nueva York




Una fuerza benigna sacude los árboles del Central Park
y me cruza la cara como un sopapo de pudor y vergüenza.

Debajo de las piedras se agita la sangre siempre insuficiente
de un río oculto y salobre hecho de gargantas silenciosas,
de los desperdicios del éxito y el sueño americano,
de los niños despanzurrados por los asesinos del día,
de los latinos, africanos y asiáticos tiernos,
deseosos de nacer en los andenes de la lluvia
para advertirle al mundo del engaño
y del recorte frío y alucinante de un diseño letal,
que descuartiza poetas como estatuas,
de las que el mármol sollozante se lamenta
al hacer el recuento de los daños.

Claudio (Seitán) Rovira, era mi amigo;
carne de trigo en los secretos ríos del poema.

Claudio Rovira tropezaba en las piedras de aquello que se quiere
y no se necesita para amar y ser amado en este mundo.

Envuelto en esa melodía interminable y lúdica
de las sucias rockolas del arrabal neoyorquino,
subía los peldaños hasta el andamio intangible y el alambre
del lejano horizonte entrecortado por los edificios
y los carteles luminosos,
deseoso de sentirse pájaro o paloma o ángel pelirrojo entre dos aguas.

Hoy yo canto en la voz del río oculto y silencioso de su sangre,
hoy me levanto sobre los monstruos de cemento y óxido y maldad,
sobre las agonías y los deshechos radiantes de los inocentes
que arden y se achicharran día tras día en las calles
patéticas de Nueva York.


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