“Soledad de escritor”

Es de noche y afuera llueve suave, tenaz y persistentemente. La ciudad adquiere un color plateado y brillante, de frías luces de neón.
En mi escritorio hay un café, un atado de cigarrillos y un cuaderno mutilado, traspasado de tachaduras y colmado de principios vacíos y sin final.
Dejo que mi vista se pierda a través de la noche. Veo algunas ventanas iluminadas que parecen flotar en la nada y me pregunto: ¿Qué estará haciendo esa gente que no duerme? No hay respuesta, pero tal vez alguien esté mirando hacia donde yo estoy y se esté haciendo la misma pregunta, como si participáramos en un juego de espejos enfrentados de incomunicación o de hastío.
No estoy triste, es un sentimiento que me atrapa muchas veces; cuando me siento solo, cuando el sueño no quiere dormir conmigo y la inspiración otorga sus favores a otros.

Buenos Aires, sábado 15 de Septiembre de 2.007