Vacía es la vista que recorre el cementerio de las ideas,
las visiones, los paisajes. Las palabras.



Vamos vadeando -otra vez- la mañana gris, gélida. Agria es la boca, los ojos, el suelo. Agria la dermis. El cielo.
Atravesamos las calles y el paisaje que se cae a pedazos: edificios desgajados, parques rotos, retazos urbanos desmoronándose a nuestro lado. Un olor a mierda y a podrido atraviesa la ciudad. ¿Cuando fue pues que ahí tus papás se bañaban?

Caminamos esquivando, atajando, "tripiando" para no mancharnos, para no ensuciar nuestras ropas, para no caer en los fangos.

Agrio es el sabor de la nada. Y somos nada. Un respiro, un estornudo, una cagada accidental de ese tu dios. Agria es la voz de mi lapicero: gargajo sartriano, orines de Rimbaud.

Pero vamos, continuamos, seguimos. A tientas, agarrados. Con los ojos bien abiertos pero medio cerrados. Para -acuérdate- no caernos y desarmarnos ( piezas de repuesto no incluidas ).

¿Depresivos, autodestructivos, maníacos o expresivos?
Nada de eso... Sólo vivos.