A Noe, por su resistencia.



Fuimos
-supongo-
la esperanza secreta
de un dios innombrado
que jugaba a ser hombre
entre orgías de tiempo.

Sin embargo
enredamos las cosas
como quien hace nada;
diciéndonos Alguien en vez de Uno Mismo
destrozamos los ritos:
fin de la infancia.

Entonces
llenos de ausencia
colapsamos la vida
nos creímos más sabios
y gastamos el aire.

-Ay, la torpeza
de acabar con el aire-

Así entendimos de agobios
tragedias
disfraces
de ínfimos cosmos gastados de espera.

Así escribimos
la perversión del espanto:
visiones nefastas
de lo que nunca hemos sido.


Qué será de los viejos fulgores cuando nadie los sueñe.


Qué será

de los viejos fulgores

cuando nadie nos sueñe.