A veces un joven pregunta. Toda su mirada está abierta. La pregunta es neutra, vacia de intención. Asoma en ella el deseo esparcido como una flor nueva.
Es bella la pregunta de ese joven, espontánea y directa. Todo el universo le busca para responderle inmediatamente como una lluvia de meteoros, pero él gira la cabeza, no comprende, aunque se empapa de rocío, y... pregunta otra vez.
Las dudas están grabadas en los silbidos del tiempo. Son huellas difusas. Unidas a la curiosidad estructuran los átomos del hombre; unidas a la desesperación fracturan el silencio de las corrientes del bosque.
Siempre brotará una pregunta en los espíritus nuevos. Siempre responderán los árboles centenarios melodías incomprensibles. Pero las preguntas vuelven a resonar, como retumban incansablemente los forcejeos de las semillas bajo tierra.