Mece el aire la desazón
pasa el cerebro humillado
como un mirlo
y por el manso río
se pierden los nombres de las cosas.

Nada puedo hacer
no soy la buena mañana
del tibio otoño
donde a súbita rosa del estío
te juega en los ojos
al sentido.

No soy el hacedor
el ingeniero de luz
ni apenas el perdido
Sembrador de palabras.

Y es muy tarde ya
pero si preguntas por mí
di que apenas hace unos momentos
Me he ido.

Aunque estoy
como el mirlo
y el manso río
y la rosa invernal
en la memoria de todo.