Siento la rabia clavándome en sangre
y la esperanza muriéndome dentro,
muriéndome lento y en descontento
con el hedor del odio en mi follaje.

Es la espesura, maloliente en ruegos,
de un cuerpo nivelado en simulacros;
es el desierto del despojo hinchado
como la noche en hielo que voy siendo.

Sordera muda y ruina en cataclismo,
vas perfilando sombras en mi abismo
sin atajarme en nada, sin ver más.

Asco roñoso licuándose, burdo,
como palabra en revuelta de absurdo,
¡No sé de puñales para matar!



Valentina, 7 de mayo de 2006