Alma Máter

Ella se desliza, descarada
con la barbilla hacia el cerro
caminando para atrás
en zancadas
mientras vuelan hacia mí
sus sueños
embusteros con zapatos rojos
trayéndome oleadas de ansiedad.
Se enreda en mis sábanas naranja
acaricia sus pechos
y mis ojos hacen una fotografía
de su piel
en cada parpadeo
sin aliento, sin latido
en silencio.

(La poesía ha muerto en el ardor de mis manos lastimando su rostro para desfigurarlo hasta destruir su recuerdo sin agotar mi aliento)