El cantar de los cantares, el a dios de los adioses, el dolor de los dolores
El amar de los amares, la canción de las canciones, el nombre de los nombres
El ardor de los ardores, el sangrar de los poemas, el morir de las razones.
El fin de los pensamientos, la ceguera transitoria, la mirada de los dioses, el terror.
La revolución del alma, la represión de los sueños, el barco anclado del tiempo.
El naufragio de los dioses, el final de los finales, el telón del primer acto, el brazo de los abrazos, la estatua de sal, el dibujo de vinagre.
La sangre heroica del miedo, la voz que se dicta en silencio, la mortífera conciencia, juez y parte, ardor y tiempo.
El destino de los besos que por amor no se dieron, la llave de las franquicias, el tabernáculo abierto, el rincón tibio y perfecto. La trampa de los honestos, la cuna de la inocencia, la caída del gigante, la revancha del anónimo, la sonrisa del hombre de las nieves, las lágrimas del pirata, la sangre del reptil, el veneno de los humanos.
El viento que no se sabe, el honor de los perdidos, el que ha perdido el honor, el que jamás lo ha tenido. Los pájaros delatores, la miseria de los sabios, el abismo del poeta, milagros, cruces, calvarios.
La canción extraviada en sombras, sudor frío y aferrado a los huesos del que muere, del que nace y del que odia. El corazón abatido, las caricias mal curadas, los puñales y las rosas y el filo de una fragancia. La sonrisa de la muerte, el altar de los pecados, la mirada del que vuelve con sus puños apretados.
La insolencia repetida del sol entre las ventanas, la codicia, el desatino, la médula reservada, la habitación de los duendes, el camino de las hadas, el cenicero completo, las cenizas y las brasas.
El amanecer de los presos, las cartas del condenado, la despedida del prófugo, el himno del desterrado, el arca de los arcanos, el naufragio de las balsas, el lienzo gris del artista que rinde culto al ocaso.
La mujer que me quería, las mujeres que he amado, las pasiones y las prisas, los ecos desordenados. La melodía del tiempo que no sabe de pasados, el puente de los que caen rendidos entre fracasos.
El dedo sobre la llaga, el puñal sobre la rosa, la lluvia de uñas y llantos, la soledad del poeta.
Todos los dolores del mundo congregados en un solo grito, todos los bramidos del mundo cegados en un solo estrépito, todas las estridencias del mundo devolviendo amaneceres, todas las auroras del mundo torturando con tu ausencia, que es la única en el mundo.