hace tiempo
que quedaste encerrado en esa margarita utopica

el otoño
me regalo sus manias

pasiva
ahogandose
en el sillon del psicologo

conversando en horas de sueño
despertando con humo en los bronquios

sonreir muriendo
es lo mismo
que buscar un centro cuando todo se derrumba

de manos
con las venas pidiendo comprension
el soñador
de las 12 horas


hace siglos
que pasaste por mi vida
con mas gloria que pena

(por mas que la pena nos agobio)



la perfecta historia
que pudre el baul.