y ensayar distraído la misma náusea
pisar sobre nuestros pasos de niño
con ese nudo en alguna parte del cuello
golpear las puertas de un esquivo otoño
escarbar en la memoria
atento el oído a los ecos
de un 14 infame de triste mayo
que no vuelve. Pero vuelve
y el paisaje sabe otra vez a mierda
-la misma mierda-: lloran los árboles los columpios
lloran los miserables prados. Todo rueda y llora
llora y rueda nuestro destino salobre
rueda la sangre ante mis ojos
que ya casi no son míos.



(Antofagasta, 22/01/2008)