- IX -



Es la hoja, a un gajo del árbol,
allende sin título
escribe sus gotas la lluvia.

Humedad que rezuma
un sur que se moja,
desnudez que se escucha
a distancia piel de su ropa.

Y verde, que es nunca en el tiempo
para morir la costumbre
de emigrar las ramas nervadura adentro.


N©c