¿Desde que frío invierno,
Desandando realidades transitadas
Nos llegan los Ángeles del miedo,
De la angustia y el dolor,
A mezclar con sus pálidas manos muertas
La poca luz de nuestros soles
Con la inmensa oscuridad de sus sombras?
¿Cómo son los sueños
De ese niño ya marchito
Que cobijamos temerosos en nuestro
Pecho otoñal de tristezas viejas?
¿Cómo son sus sueños, si solo se muestran
En tristes lágrimas que secan otros sueños,
Ya viejos y marchitos?
¿Dónde mueren las flores en marzo?
Y los pájaros de junio?
Y las estrella en el día?
¿Donde mueren los amores contenidos?
¿Y la boca de esa niña
Que perfumó con sangre su primer amor?
¿Dónde los que no mueren? ¿Y los muertos donde?
¿Y el agua de ese arroyo
Que lavó toda mi inocencia
Donde yace? ¿Y el calor de aquella mano
Que una tarde junto al césped apreté?
¿Y los cuentos que jamás mis abuelos me contaron,
Donde enterraron sus presencias?
¿Y los hombres donde reposan
Sus miedos transcurridos,
Entre ciudades acosadas y lechos mentidos?
¿Dónde se oculta mi alma dolorida?
Y las rosas marchitadas del jardín de nuestras culpas?
¿Y las golondrinas de mis ilusiones,
Donde anidaron antes de morir?
¿Dónde yacen, latentes y en lactancia
Mis preguntas no contestadas?