Estas palabras no parecían sino un vaticinio... No había transcurrido una semana cuando Elena recibió una visita nocturna, tan inesperada como desagradable. Los intrusos debieron de ser numerosos, pues los mastines poco pudieron hacer contra los palos y garrotes de que aquéllos iban armados; y para mayor remate llevaban cubiertos sus rostros con máscaras de carnaval. Penetraron en el aprisco como una tromba desatada, aturdieron a Elena mediante dos tremendos bofetones, y, en el entretanto, se apropiaron nada menos que de cinco ovejas de las más lustrosas que tenía en el rebaño.

A otro día, el sargento Calafat, ya puesto en antecedentes de la incursión nocturna, fue al encuentro de los cabecillas republicanos, y, a punta de pistola, les conminó a que no volvieran a repetir tan repugnante fechoría.

–¿Qué habla usted, sargento? –le replicó con sorna el portavoz del grupo–. Nosotros no sabemos nada de eso.

–Por lo que veo, se les da bien mentir.

–¿Sí? Píenselo bien: ¿no es usted el maestro de la mentira?

Al sargento Calafat le devoraban los deseos de saltarle la tapa de los sesos a su despreciable antagonista. Sin embargo, hubo de contenerse, puesto que de lo contrario se exponía a provocar un motín entre sus mismos subordinados, que no veían con buenos ojos su enfrentamiento con los cabecillas republicanos.

Sea como fuere, no volvieron a robarle más ovejas a Elena. Su embarazo progresaba dentro de la normalidad, y tal circunstancia era contemplada por el sargento Calafat con no poca inquietud... Y, a todo esto, se presentó la hora del parto. Elena tuvo la fortuna de encontrarse acompañada de su amante cuando dio a luz un precioso niño, rellenito y sonrosado. El sargento Calafat tenía algunos conocimientos prácticos de medicina, y él solito se las arregló para atender a la parturienta y posteriormente al recién nacido.

–¿Cómo lo llamaremos? –preguntó ella, feliz y sonriente a la vista de su hijo.

–Como tú quieras –dijo el sargento Calafat, sin dejar entrever demasiado entusiasmo en sus palabras.

–Entonces Ramón, como mi difunto padre.

–Perfectamente.

–¿Avisarás al sacerdote para que venga a bautizarle?

–Imposible. La República prohíbe el catolicismo y sus prácticas –denegó él, sin ocultar cierto fanatismo.

–¿Qué tiene que ver Dios en todo eso? –repuso ella, conteniendo su enojo a duras penas.

Finalmente todo salió en la medida de los deseos de la joven: al día siguiente el sargento Calafat vino acompañado por don Juan Manuel Fernández-Infante y Gómez del Pulgar, el sacerdote inhabilitado de Aldea de Ascaso. Este honrado varón no tenía casulla con que hacer más solemne la ceremonia religiosa; se exponía a un gran peligro si hacía uso de sus vestiduras clericales, y ya a bastante riesgo se había expuesto acompañando al sargento Calafat al aprisco de Elena. Sea como fuere, el pequeño Ramón recibió simbólicamente las aguas bautismales.

–Muchas gracias –le dijo Elena a don Juan Manuel.

–Que Dios os bendiga a todos –respondió el sacerdote.

El niño crecía hermoso y lozano... Hasta que al cumplir los cinco meses, algo nefasto y dañino comenzó a ocurrir en su organismo: no admitía alimento alguno, ni de los pechos de su madre ni la leche procedente de las ubres de las cabras. Y empezó a desmejorar a ojos vistas. El pánico que sentía su madre no es para descrito, en tanto que su padre se limitaba a mirarle con silenciosa tristeza.

–¡Se nos muere! –exclamaba Elena, con acento compungido y desgarrador–. José Miguel, has de traer un médico para que lo vea.

–Es imposible –argüía el sargento Calafat–. Todos los médicos se encuentran en el frente atendiendo a los soldados heridos.

–¡No digas que es imposible! Tu obligación es conseguir lo imposible por el bien de tu hijo.

El sargento Calafat se rindió ante el argumento esgrimido por su amante. Aquel mismo día hizo un viaje apresurado a Ciudad Real para procurarse los servicios de un médico de campaña. Pero éste llegó demasiado tarde. Al anochecer el niño entregaba su alma a Dios ante los ojos espantados y como petrificados de su madre. El médico y el sargento Calafat sólo llegaron a tiempo de presenciar el llanto desconsolado de la joven.

–¡Dios me ha castigado! –decía ella, ciertamente desesperada–. ¡Mi pobre niño! ¡Ramoncito, dulce ruiseñor, luz de mi corazón!... ¡¿Por qué has dejado sola a tu madre?!

–Lo siento mucho –dijo el sargento Calafat, en tanto que el médico emprendía el regreso en soledad tras certificar el fallecimiento de la criatura.

–¡Eres un falso! –le espetó Elena–. ¡Era tu hijo! ¿Por qué no puedes llorarlo? ¿Te crees que no me he dado cuenta de que nunca quisiste que naciera?

–¡Elena, por favor! Esto también es muy duro para mí.

El jardinero de las nubes.

Continuará...