Amo a la muerte,
y no es una metáfora.

Amo el vaho que sale de sus labios,
su blanco cutis virginal.

Amo la soledad que da a los rostros
ser portador de una guadaña.

Amo a la sombra de su sombra,
la seda oscura de su manto,
su negra lencería,
el vello encanecido de su pubis.

Amo los cuervos que habitan su cintura,
sus delicadas manos amarillas,
sus musculosos pies de bailarina,
y esos largos tentáculos
que pueden ser sus piernas
rodeando mis caderas.

Amo los celos que generan en mi sangre
sus nocturnas visitas a otros hombres.

Amo a la muerte
y no es una metáfora.