Si me preguntan
dónde vole,
y si insisten,
les diré.
He ido a un lugar donde
mi sombra se prolonga entre las tres lunas,
mientras me robo su virginidad.
Y en verdad,hablando
sólo salí a dar una vuelta
por el infierno,
entre las oscuras ruinas
me tropecé con otros cuerpos que no se parecían en nada a la evanecencia creada por el arte.
Y ya estoy aquí,
nada ha pasado ,
yo sigo como siempre
contemplando las rosas grises,
yo sigo como siempre
esperando la primavera para maldecirla,
y aceptando el sueño
que hizo dudar a mi indiferencia
y no pregunten más,
sobre el ave que engañó al odio.
Por mi parte no habrá más respuesta.
Entonces deberé decirles:
"las hojas se mecen al compás de mi tristeza."

Qué difícil,
volcar mi corazón ahora,
respiro unas cuantas veces y me voy,
en mi corazón
hay una ave que sangra,
esa ave no tenía nombre,
no derramó ni una lágrima
ni hubo lamentos
husmea sobre su tumba
y muere sin nacer.

Qué difícil decir:
que nisiquiera tenía un nombre.
Y que ha vuelto a una ciudad en tiempos de hambruna.