a los 19 años
eras mi andalucia


contenias en tu mochila
esos trenes que recorrian la norteamerica perdida

supuestamente moriste
nadando en alcohol

de espaldas al aleluya
en un subterraneo
fumandose una colilla de cigarro


se puede oir tu eco
muy adentro
adonde la muerte no es otra cosa que una ciudad
llena de mentes freneticas


a los 29
ya me pareces un santo petrificado
por la vendida "contracultura"

(ellos no creo que entiendan lo que tratabas de decir)


me gustaba imaginarte como un intimo amigo
con quien recorrer los himalayas.