WHISKY ON THE ROCKS.

La decisión estaba tomada. Esta vida de perros debe terminar, se dijo, y pensó que lo mejor era ponerle fin por mano propia.
Y debía ser hoy.
Pero, ¿cómo ejecutarlo? Tal vez un disparo en la sien: nunca tuvo un revólver. ¿Lanzarse al vacío? Podría sobrevivir a la caída. Un buen veneno...No. Era muy romántico.
Por fin lo halló.
Un tren. Ser arrollado por un tren es algo rápido y efectivo.
Al anochecer, fue hasta las vías del ferrocarril, y se acostó entre ellas, como un durmiente más. Esperó, los ojos cerrados.
Por fin oyó el ruido. El tren se acercaba a toda marcha, estremeciendo con su silbato. A través de los párpados percibió la creciente intensidad de la luz. Y sintió el trepidar del traqueteo en la tierra y oyó el bufido cada vez más presente de la locomotora.
El convoy pasó pitando, en una exhalación, por la otra vía. Fueron diez segundos de aturdimiento, luego se perdió en la distancia.
El susto lo conmovió. Agitado, transpirando, se puso de pie. Se sacudió la ropa polvorienta y miró el cielo.
Comprendió entonces que se había equivocado. Que la vida, pese a todo, merece ser vivida. Que debía existir, para él, un futuro mejor.
Era una segunda oportunidad.
Se fue a casa. Sonriente, silbando bajito y saludando a todo el mundo.
Después de una ducha acomodó el sillón, puso su música favorita, se sirvió un whisky y fue a la heladera a buscar cubitos.
La abrió descalzo.