Mudo,
el cielo se ha quedado mudo.

Y un helado beso reposa sobre el paisaje;
montes, casas y pestañas
bajo la misma caricia.
Un niño ha señalado el plumón de las nubes:
¿se deshace?

Te picotean la cara, blandamente,
cristalitos húmedos,
serenatas de la nada;
la tormenta susurra en blanco.

Los gnomos están limpiando sus gorros:
arriba,
¿sacudieron el polvo celestial?