hace siiiglos que no escribo... jeje. y esto comencé a escribirlo igual hace dos meses, y hoy que me lo he encotnrado y tenia la tarde libre por gastronteritis lo he finikitado... espero sea de su agrado ;). un saludo!!!!!



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Tragando murmullos… agarrándome a uno y dándole rienda suelta por ahí… Libertad. Porque quiero… y quiero… y… bueno, también quiero… y de repente ¡zas! Un arco iris de esos que hace mucho que no ves, y la gente, atragantada de murmullos y quieros, deja de comer y de querer y se deja llevar hacia la vida paralela de los ruidos y la ventana del autobús. Un simple arco iris es capaz de alejarnos de nosotros mismos, qué infieles, no?

Mamá… ¡un arco iris! y eso cómo se ha hecho? Eh? Y como es que está pintado el cielo?

Y entonces la niña es la que te saca de ti, y te atragantas con su curiosidad.

Aii… ¿sabes lo que es un pintor? Si, de esos que pintan las fachadas, y las paredes de las casas, como aquel señor que vuelve a su casa con los pantalones mojados en pintura, y la comisura de las uñas secas y de colores. Pues… tu abuelo Felipe, se pasaba la vida pintando las casas ajenas de un solo color. Al principio era el mejor pintor del barrio, joven, guapo, las mujeres lo contrataban cada mes para cambiar el tono del mismo color… y fue creciendo, y fueron creciendo las bocas que piden a su alrededor. Y fueron creciendo las horas subido a su escalera, y creciendo las horas en el bar de Don Jaime. Y crecieron las cervezas, y el vino y qué se yo. Y Vino la guerra, y se fue la guerra, y ya no había lugar para ningún color.

A la muchacha se le entristecieron las manos y miró por la ventana.

Se escapó, un día tu abuelo Felipe cogió su brocha, su escalera y sus pinturas y se marchó. Harto del gris, y del negro, y de la sangre, harto de las vacuidades populares, harto del toque de queda, de la leche en polvo y las galletas. Quería pintar sobre lo que nunca nadie pudiera manchar. Robó las pinturas más bonitas, cogió su escalera y subió lo más alto que pudo. ¡Libertad! Tiró su brocha contra un señor calvo y con bigote que andaba por debajo, tiró sus gafas, tiró las tapas de los botes, cogió el de color rojo, y con mucha rabia lo derramó contra el aire. ¡Siempre quiso ser un pintor de cuadros, y sólo pudo pintar de blanco las paredes!
¡Libertad!
Y cogió el color naranja y lo tiró blasfemando contra el aire, pensando que siempre tuvo a alguien que le presionaba y le explotaba para conseguir unos reales.
¡Libertad!

Libertad…

Se sentó en su escalera, y abrazado al resto de los botes de pintura se puso a pensar. Las piernas le colgaban desde allá arriba y se tambaleaban con el aire fuerte que a veces soplaba. Volvió a mirar al suelo, y nos buscó a nosotros, y a su mujer, y al bar de Don Jaime, y no nos encontró. Y se puso de pie, se puso las gafas y desesperado comenzó a buscarnos por todos los lados, en todos los ángulos, y sólo veía gris, y sólo veía negro… se enfadó, se le erizaron los pelos, gritaba y le salía espuma de la boca, cogió el amarillo, el verde y el azul y les dio una patada, ¡dónde están! ¡Nadie puede quitarme lo que es mío! Se volvió loco, lloraba de desesperación, de impotencia. Cogió el bote índigo con las dos manos y lo apretó hasta reventarlo, se hizo cortes en las manos y comenzó a sangrar… las manos estaban rajadas por el aluminio de los botes, la sangre, al mezclarse con la pintura, caía por sus brazos como ríos de color púrpura…

Tu abuelo murió desangrado y se quedó por ahí, buscándonos… pintó el mayor de los cuadros, lo sabe, pero hace que no le importa y lo tiene tapado. Se pasa el día farfullando que preferiría estar vivo y pintando de blanco las paredes, pero en el fondo está orgulloso de haber pintado el cielo de colores. Lo sé, porque Don Jaime me contó que tu abuelo encontró otro bar por ahí arriba, Casa Pepe… o algo así, y a veces, cuando llueve y se pone borracho, sale del bar, destapa su obra de arte y como si fuera un secreto, así a escondidas, le da 5 eurillos al sol para que le seque la pintura.

Así que a ti que no te engañen, que no es invento de Dios por arrepentirse de ahogar a Noé con tantas aguas, ni si quiera es función de las ondas de longitud, y tampoco te creas lo que te cuenten los fantasmas de las luces, porque ese arco iris, te digan lo que te cuenten, lo hizo tu abuelo Felipe, coño.
Que mucha rabia y sangre le costó.