Aquí estoy, encerrado en este geriátrico, una residencia para ancianos. Ya soy un viejo. El estado me da una pensión para poder comer y los hijos me han aparcado aquí. Porque dicen que chocheo. Que ronco por las noches. Que nadie soporta mis cuentos, las historias que cuento a los nietos. Aquí estoy, esperando la muerte. Porque no tengo valor de tirarme por la ventana. A ver si me da un ataque rápido y se me lleva. Mientras tengo que soportar al compañero que se mea en la cama. La olor a orines que hacemos todos, maldita próstata. Y esa comida sana que no sabe a nada. Quien pudiera beber un whisky, fumarse un habano. Nada. Hay que aguantarse contemplando el culo de la enfermera y ya ni se me levanta. Menos mal que se les ocurrió poner este ordenador con internet. Así por lo menos puedo leer y chatear un rato por la red. Aunque solo nos dejan por las tardes, antes de cenar. Ayer murio la Lola, la Ola de Barcelona. O así se hacia llamar la vieja, toda pintada. Decía que había sido vedette en La habana. Que cantaba. Quien se lo iba a imaginar, esa anciana huesuda que de joven cantara en un Cabaret. La verdad, me gustaría estar en un hotel de playa, con vistas al mar, el mueble bar bien lleno, fumando todo el día y mirando el océano. Bueno, y no me enrollo más, ya sabes, que tarde o temprano, casi todos acabamos aquí.