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Inicio / Cuenteros Locales / WarriorSoul / Soñé
Soñé
Hoy soñé
Que mi jardín de flores estaba lleno
y que en él no habían sierpes con su mortal veneno.
Que detrás de las sonrisas no se ocultaban los puñales
ni la gente se movía por deseos venales.
Que en las noches más oscuras se incubaba la esperanza,
pues siempre había un brillante amanecer en lontananza.
Que las palabras eran tan pesadas que no se las llevaba el viento,
que el dicho era igual al hecho, y uno solo el “pienso”, “hago” y “siento”
Que el mar de lágrimas ya no existía, y en su lecho seco
solo se podía oír de las risas de los niños el eco.
Que la humanidad no conocía de enfermedad ni dolores
ni las gentes estaban obnubiladas por lo fatuo de la materia y sus falsos esplendores.
Que no había necesidad de iluminados, pues cada quien tenía su lumbre
y que nadie necesitaba de ayuda para llegar a la cumbre.
Que en los corazones no anidaba el temor
y que existía una sola Gran Ley: la del perfecto amor.
Que nadie soñaba, pues todos estaban despiertos,
viviendo de instante en instante, y mirando el camino con ojos bien abiertos.
Hoy soñé…
Solo soñé.
(Resubido por un tiempo) |
Texto agregado el 09-04-2008, y leído por 61
visitantes. (3 votos)
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Lectores Opinan |
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2008-04-10 22:52:40 |
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un regalo
para ti
El oficio de autor
[Cuento. Texto completo]
Rabindranath Tagore
Me dices que papá escribe muchos libros, pero no entiendo nada de lo que escribe.
Se pasó toda la noche leyendo para ti, ¿pero has podido descubrir realmente el significado de todo aquello? ¡Tú sí, madre; tú sí que sabes contar bonitas historias! No entiendo por qué papá no puede escribir cuentos como los tuyos.
¿Es que su madre nunca le contó historias de gigantes, hadas y princesas? ¿O tal vez las ha olvidado?
A menudo se retrasa para ir a su baño, y tienes que llamarlo cien veces.
Tú lo esperas, le conservas los platos calientes, pero él sigue escribiendo y lo olvida todo.
Papá sólo sabe jugar a escribir libros.
Si alguna vez me voy a jugar en el cuarto de papá, vienes en seguida a buscarme y dices que soy malo.
Si hago un poco de ruido, me riñes: ‘¿No ves que papá está trabajando?’ ¿Por qué le gustará tanto escribir, escribir siempre?
Cuando cojo la pluma o el lápiz de papá y escribo en su cuaderno a b c d e f g h i exactamente como él, ¿por qué te enfadas conmigo, madre? Pero nunca protestas cuando es papá quien escribe.
Ni te importa que papá malgaste tanto papel.
Pero si yo cojo una sola hoja para hacerme un barco, me gritas en seguida: ‘¡Hijo mío, qué pesado eres!’ ¿Por qué no riñes a papá, que estropea hojas y más hojas, llenándolas de letras negras por los dos lados?
FIN
sublimmal |
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2008-04-10 00:06:01 |
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Soñamos con el cambio de conciencia, este es un muy buen paso! tus *****por esta iniciativa! tusuerte_21 |
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