Voy haciendo de la vida poemas.
Aún entre tantos dramas cotidianos.
Yo, la absurda.
Me siento a escribir poemas.
Y descubro que el viento no miente
en su triste canción de la tarde.
Aunciando la llegada del otoño,
sangrante de viernes santo.
El sol, tampoco engaña
sobre la belleza que bendice
de colores .
Más la oscuridad es siniestra
cuando caminamos los abismos
de nuestros propios infiernos.
La amargura transfigura el rostro
del alma quebrantada
de angustias y temores.
El llanto no viene espontaneo
cuando deseamos huir de nuestros dolores,
para refugiarnos como niños perdidos
en nuestras lagrimas.
Y acabamos maldiciendo el divino regalo
de la vida,´
al ver
perdida toda esperanza.
Resar...orar...
Anhelar con ardiente paciencia
la milagrosa señal
que nos regrese al camino perdido,
ese,
del cual nunca debimos renegar.


Voy escribiendo poemas.
Entre infiernos y soledades.
En un rincón calmo y secreto
donde me prohibo
renegar de toda esperanza.
Y lloran hojas secas
los árboles de mi desierta calle.
Aqui estoy,
a la espera de un milagro.


Patricia.