Gorriones sinvergüenzas picotean el pan que reposa al sol. Erudita no deja de dar órdenes, treinta odaliscas renacentistas preparan las mesas: “no son bacinillas, son ensaladeras”, aunque más parecidas a un vaso canope, pobres odaliscas, no saben dónde ubicarlas. Un frente de lobos repasa las normas: “se sirve por la derecha, se retira por la izquierda”. Sus graves voces forman una exagerada y gutural canción que desafina. Todo el lugar adornado con enredaderas de perlas y gotas de coñac.
Anochece, la música de lounge asesina los ya cansados oídos. El día ha sido demasiado activo. Erudita quedó disfónica: me tocó una caterva de incompetentes, se queja. Las ranas están exultantes, ya pusieron la alfombra y por primera vez les tocará formar el cordón de los costados, nacieron para eso, no hay ninguna duda. Un viento del este juega con los manteles níveos y suspira peligrosamente sobre las velas que refuerzan su antorcha de puro valientes que son. Los cubiertos, de neón, tienen vida propia, refulgen en el blanco y cambian de color de acuerdo al segundero. La trompeta despierta y avisa. Todo está cronometradamente listo.
Erudita abre la puerta. Hasta el último ayudante de cocina expectante: es imperioso que a Pantagruel le agrade el banquete.