Hay lunes que despierto
con la muerte comiéndome los ojos
a cucharadas negras,
sembrándome gusanos en la cama,
sombreándome con blanca carcajada
los pasos inexactos.

Se abraza de mis huesos
un vaho subversivo como aguja,
como diente de lumbre
que a mis sábanas congela.

Hay lunes que despierto
con la vida lustrando mis zapatos,
poniéndole almidón a mi camisa,
atizando mis venas,
pintándome arcoiris en los ojos
y el beso que dejaste entre mis labios.
El espejo me informa
que estoy vivo
y el mundo está a la mano
como dócil quimera.

Hay lunes que despierto
y creo que abrir los ojos
ya es ventaja.