EL LAGO DE LAS ÁGUILAS

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Regala paz, desde el embalse, entre lomas alarga un canal que expande lejos, abriendo el cristal a profundidad, condecorado de plantas flotantes, en islitas y solas, o en manto quedan a la sombra de los árboles, y cubren sus márgenes como la hiedra sus sendas, colgante del follaje enredadera que encierra su mundo aparte, de naturaleza de estanque, en flor los lotos.

Variados de color de hojas en primavera, algunas sangre en verano, adormilados hasta que despunta el día, todavía duermen, y ofrecen aromas leves a la mañana.

Burbujas escapadas del fondo estallan, revuelven hondas y destellos de luces sobre el agua, húmedo el entorno enlazan magia con el frescor dulce de la arboleda y el murmullo de libélulas, alzadas de las hojas sueltas en vuelos hacia los lirios, y al delirio de los nenúfares, donde hay cisnes que merodean, y dos se acercan, se rodean, se enfrentan, y se besan.

Uno de plumaje perla y otro blanco de verdad, el beso dan, y arcos los cuellos pegan las cabecitas, y enmarcan mecida dentro del perfil, de bordes enteros acorazonada, sésil o desprendida del pecíolo, una hoja escarlata, que flota tras las aves agitada, entre piquitos y pechos, cual respiros de corazón, y dibuja al amor en el lago.

Y más alto, en busca de cielo, en un abeto, las águilas anidan.


Fin.
Julio Hermaz.