A los dientes de Shane MacGowan.

_____________



La máquina tiene la palabra
y la palabra es muerte, etcétera. Sí, ríanse.
Porque aquí, la vida es un simulacro,
es como el chocolate falso que nos compraba madre,
un sucedáneo,
una versión,
se parece, no lo es, sabes que no lo es, pero se parece lo suficiente
como para dejar que siga ocurriendo.

Yo pertenezco a la máquina.
Mi respiración, el ritmo de mis latidos,
también mis suspiros, las ganas de mear, soy una parte de ella. Lamentémoslo.

Algunos me hablaron de esto ya, me lo advirtieron,
me dijeron: es posible que no lo soportes,
pero si lo haces, llegará a no importarte.

Yo pertenezco a la máquina, pero yo no soy una máquina, y eso, a veces, pienso, sólo es bueno para ella. Ella necesita que yo no sea una máquina, porque ella sí lo es. Ella necesita que me queje, que cuando no pueda más no me rompa, que me queje, para después continuar. Necesita que me haga amigo de Jimmy, un boliviano de mi misma planta, necesita que le cuente secretos, y que él los escuche y se emocione con ellos cuando estamos muy borrachos, en nuestro Día Libre. Ella no tiene secretos para nadie, no le gusta a nadie. Ella necesita.

Yo pertenezco a la máquina. Esa frase es terrible. Soy yo. No una copia de mí, no una versión mecanizada de mí. Soy yo, y le pertenezco.

Estoy llorando ahora. Ridículamente triste. Cuando digo, soy yo,
es terrible. Soy yo el que está aquí. Soy yo el que ya no está vivo.

Estoy llorando y riendo, porque hay una tipa. Da igual su nombre, quizás porque tiene Todos Los Nombres. Ella cree que es la Dueña de la Máquina.
Me hace reír.
Podría descojonarme durante horas.
Podría carcajerme en su cara durante días enteros.
Idiota. Yo al principio la odiaba, pero eso cambió. Ahora me da pena. Ocurrió un día en Navidad. Yo no podía estar con mi familia, pero estaba tan cansado que casi no podía ni echarlos de menos. Ocurrió entonces que la tipa apareció. Yo me pregunté, ¿qué mierda hace esta aquí? Entonces miré el calendario. Tenemos un calendario para los turnos. Odio ese calendario, pero lo miré. Jajaja, estábamos Navidad, pero también era día 24. Todos los días 24 ella aparece por allí, se pavonea un poco, habla con el contable, y se lleva unos cuantos informes. Volvió a ocurrir el 24 de Enero, y ni siquiera era Navidad. También en Febrero. Siempre ocurre.

Ella piensa que es dueña de la máquina. Puede ser. Pero esta máquina... Los dueños... Es día 24, es tu turno. Aquí estás, como todos. Como Todos.

Los dueños también son parte de la máquina, jajajajaja, imbéciles. El puto día 24 tuvo que aparecer por aquí, como todos los putos días 24.

Pobre hija de puta.

Cuando los días iguales, las cosas pasan muy despacio, o ni siquiera pasan.
Tal vez el único pensamiento relevante que has tenido en meses fue que, de repente, pensaste que entendías a tu padre. Al fofo y resignado de tu padre. En meses, puede no ocurrir absolutamente nada más que ese pensamiento, por esos las cosas pasan despacio, y el tiempo muy rápido.

Lo único interesante de la Física, es que es siempre igual. Es siempre igual, y aún así es muy difícil. O por eso, es muy difícil. Creo que la Física entiende a la máquina. Estoy pensando en la gráfica que tengo delante. El giro es la primera derivada, el giro de una función. Es una tangente a la función. La segunda derivada da la deformada. Pero esto es igual. Hay un millón de fórmulas así, es siempre lo mismo. Recuerdo el instituto: la aceleración y la velocidad. Los máximos y los mínimos. Los puntos de inflexión. Es siempre igual. No tiene sentido. Creo que puede reventarle la cabeza a cualquiera si piensa en algo infinitamente igual. Indefinidamente igual.

La Física entiende a la máquina. Algo indefinidamente igual.

Eso no significa que “parezca ordenada”. No. Una vez lo fue, mi padre ... Una vida ordenada. Ya eso no funciona así. La meterología. Siempre puede cambiar, siempre puede haber excepciones, y siempre estarás bajo sus reglas. La meteorología o la música.

¿La música? Me gustaría una respuesta a la pregunta ¿qué
es
un himno?


Un animal capturado,
que respira.
Eso es un himno. Un animal que me susurra al oído, sin mirarme, su aliento en mi oído. El ritmo, la música de un animal enjaulado. Nuestra canción. Tarareada aquí dentro y fuera, por cada músculo del cuerpo.

Hay pantalla entre nosotros, respiración, hay una fotografía del empleado del mes, soy yo con chaqueta.




Hay un chispazo raro

cortocircuito en la terminal nerviosa de la planta 2, sector B. La novela continúa, de otra manera.



-.......... ¡¡¡¡¡¡¡¡PARAAAAAA!!!!!!
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡PARA, DESGRACIADO, PARA!!!!!!!!!!!!!!!!!

-¿Qué?
-¡¡¡¡¡¡PaRAAAAAAAAA!!!!

¡¡¡¡¡¡PÁRALAAAAAAAAAAAAAAAA, JIMMY, PÁRALA!!!!!!

-¿Qué? ¿qué?




Hay un interruptor.

Sí lo hay. Hay un interruptor, y hay silencio. Hay un interruptor

y está en mi cuerpo.

____________

__ Una disculpa a tiempo.
Si has leído hasta aquí: lo siento.
Mi cara es un mapa de.
Facturas. Arrugas sin pagar.


El precio de los platos rotos,
ya no pierdes tiempo esperando los aplausos,
está bien,
no volverán.


___________


“Cuándo tienes insomnio...”

Sí, se te arruga la cara por la pasta que debes... ¿no tienes ningún comentario
igualmente ingenioso
sobre tus ridículos nudillos? Sácalos de los bolsillos, beibi.

Supongo que algún día, los tipos como tú os cansaréis de dar pena,
y entonces podrá comenzar la verdadera diversión:
¿cuándo terminarás por patear
mi oscuro careto de moreno-california?


Calle abajo, gomina en el pelo, sabor escarabajo, juego de brillos charol
en los zapatos.

Quién imaginó
el coraje necesario
para desfilar cantando
canciones de enfermedad mental,
el último waltz de la clase obrera,
ese olor a peo
es lo que nos diferencia de un robot:
necesitas algo más que gasolina y estómago para existir.

________________

____ Piara de hombres con chaqueta que aplaude letras pronigger del Bobby Dylan,
el nombre que aparece
en las facturas... “Tienes derecho a saberlo,
en realidad no es un plan, Charlie. Es una especie de viaje, un pequeño viaje de placer. Estar en un hotel de primera clase, comer un agradable manjar, beber un buen vaso de vino,
ver a mi hermano mayor (nada como la familia), y luego... follarme a una tía buena.

Y después de eso, voy a echarme en mi enorme y hermosa cama del Waldorf, y a volarme la tapa de los sesos”.




____________


El mundo no,
pero las palomas sí comen a mis pies.
No quise hacerte el amor,
no quise “cositas” contigo, se me acaban los cariños y los comentarios inteligentes

para esconderlos. Yo tengo la culpa, me huelen raro los cojones, dices, fermentan. He perdido el sentido del ridículo,

se lo debí empeñar al prestamista por un bocadillo.

¿Cuánto tiempo necesita uno
para desperdiciar completamente
un día entero?

He escrito un poema de cuatro páginas, he sorteado
mi virginidad (lo digo muy en serio),
con las monedas que saqué, por fin,
compré mi propia
nariz de payaso.

Ya, diréis. Lo hace sólo porque es roja.
Los tópicos con patas (flacas) como yo,
a estas alturas,
no necesitamos cambiar de moda.