bajo;enfermo en su lecho de salvación mendiga.. se poso allí.. al lado de sus rastros vagabundos que solía llamar poemas.. los tomo con las antiguas ganas.. como los escribía...así.. medio cansado entregado al susurro confuso de su cuerdas vocales vomitar en silencio su frases insanas...su hiladas melodías apagadas de su sesos a medio freír de tanto colapso nervioso...
tenia tanto por escribir aun.. pero el reloj de el había marchitado..

ya no había mas cuerda...
ni mas pilas para sujetarlas con una mano mientras las cambiaba...

solo estaba el .. en su humilde soledad.. su soberbia egolatría.. escribiendo con tinta invisible cuentos que no existan...


el no era mas que viejo que jugaba al ajedrez con su poesía bordad de alzheimer...