Días que pasan como holografías,
aceras que se repiten sobre mis pies.

Gris la ciudad con instinto
de caminante verde.

Sola con su velocidad
la moto y ella
dejan su sonido rojo,
su pelo de estrella y lluvia,
y su fugaz hálito demencial.

Se remece el pavimento;
estalla en dos trozos inconexos.
Un rompecabezas sin fin
deja a los caminantes perplejos

Se busca átomo a átomo
los goznes que repongan
nuestra gris ciudad.

La desesperación es máxima,
se decolora el verde y el gris.
Miles de muertos en las calles

Nace un nuevo color;
ya las fotocopias no funcionan