Todos los caminos llevan a mi esquizofrenia. Aquella que transforma formas en papeles. Aquella que voltea ideas y personas.

Entre algunas palabras secas, los caminos de tierra me llevan a tí; los colores de mi pelo forman caminos que forman enredaderas que sonríen, y matan.
A veces no encuentro sentido en las ondas que caen por mi cuello, lo estrangulan, pero las veo deslavarse con el tiempo. A veces no encuentro sentido en mis palabras ni en mi mirada.

¿De qué tengo que pedir perdón y quién me lo tiene que dar?

Desencuentra tu cuerpo del mío, no quiero verte, no quiero oír tu voz. Tu enfermedad traspasa mis barreras y los colores de mi pelo son incapaces de velar.