"Las revoluciones se producen, generalmente, en los callejones sin salida."
Bertolt Brecht




Apropiarse del vuelo de los pájaros - tan diferente al frío -
es un favor divino
escrito desde siempre bajo la hierba
heredero de semillas de flores ultramarinas.
Pies sigilosos,
ensimismados,
curiosos fisgones entre las sombras.

(al menos ahí – detrás de los párpados –
los sueños,
al menos ahí repican en verso)

El ala que se muestra a la luz
deshojando plumas,
no es igual al atardecer oculto a la solemnidad
disimulando el momento;
se entrega a la luz,
todo lo consume lo abrasa,
silente como un estrella fugaz,
suspira como al final de un romance.

Extremidades que se tocan equidistantes en la noche,
arriesgando su sombra;
libélulas
y cielo.

Los extremos no están completos.
no están satisfechos.
Se asemejan a la lluvia.
Creen que renacen.
Y existen en mitad de las realidades.

Entretanto la vida
apenas uno
y la canción
que habla igual que aúllan las bestias
que no saben callar
seres con silencios
silencio de los seres,
que no saben controlar el paso desmedido del viento
-ni la confusión de un grito -
ni el plano acelerado desde el cuando.
Hablan de manera conspicua
les sobra nada menos que el silencio
es el discurso del verso
nada menos;
es el discurso del ser
trágico y cómico - al tiempo apasionado -

todo es todo lo otro
una procesión de espacios más allá de la mirada
del hombre
–incrédula -

2.008.-