te molesta que
me acueste con otros
hombres,
que no contigo
porque eres un imbecil.

Si sacrifico este infértil
campo plantando
rosas,
que acaso
te molesta
que tu nariz
no pueda olerlas.

Una alcurnia de
enmarañadas
idioteces
y el líquido amniótico
de tu tartamudez.

¿Por qué no me acechas
ahora que escribo
y me dices que
ser poeta es una estupidez?

Es que acaso tu
machismo larváceo
teme ser
menos que nada.