Cae sobre los objetos y los seres sin precauciones humanas; gotea empapadas tristezas y les confiere lánguidas penas; alarga las horas; contribuye a pensar, a crear, a ser prolíficos.
Poetisa es ella, pintora, música, escultura, arquitecta y danzarina. El arte pervive en su líquida esencia. Grande, enorme, monumental es su obra creada; testigos son los milenios al atravesar generaciones, civilizaciones.
Ella es madre, seno, útero; dadora de vida, nutriente es.
Ella en el aire, en la tierra, en el agua; en el rayo, en el trueno, en la tormenta; en las alas del águila, en la cresta de la ola, en las altas cumbres; en el portentoso desfiladero, en las añejas huellas, en el eterno vacío; juega sobre las raudas cabezas terrenales, resbala por la espiralada concha del caracol, gorgotea en la superficie del río fecundo; destila por el tronco del roble añoso, salta por entre las crines de las nobles cabalgaduras, chasquea las caras de los elevados peñascos.
Ella es confidente, durmiente, amante.
¿Aún no te detienes a contemplarla? Los oídos se solazan en su majestuoso concierto, las manos entonan himnos en su loor, los rostros acariciados, besados, lamidos por ella.
Ella y sus mil semblantes, sus mil voces: chispea, garúa, borbotea, chorrea; azota el Peñón de Gibraltar, danza en el Mediterráneo, canta en la Gran Muralla china.
Ella es una con Cronos al mojar los vetustos pantanos precámbricos, la áspera piel del Tyrannosaurus Rex, los hirsutos pelos del Australopithecus afarensis, las luengas barbas de Ulises, la sabia calva de Sócrates, las empolvadas sandalias de los esenios, la milagrosa túnica de Cristo, la ensangrantada espada de Tito Flavio Vespasiano, el esperanzado morral de Pedro el Ermitaño, la veloz Santa María de Colón, los embarrados cascos del caballo de Vasco Núñez de Balboa, las endiabladas uñas de la Quintrala, el distinguido traje de Andrés Bello, la genial pluma de Neruda, los revolucionarios lentes de Allende, la artera venia del dictador, mis tantos pasos cansados, ... La lluvia.