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[C:445]

El anciano sentó sus huesos, recién levantado el sol, en el mismo banco de siempre, bajo el olmo con el que compartía vejez y soledad. Sacó de una bolsa la media barra de pan duro y usó aquélla para ir guardando las migas que iba desmenuzando con la parsimonia que da la costumbre. Las primeras palomas fueron apareciendo en el rito matutino, entreteniéndose en picotear entre la grava, aguardando su maná habitual. El brillo de la navajuela las espantó en revuelo prófugo.

—Mejor —se dijo, con un leve repliegue de acordeón en su sonrisa cansada—. Hoy no es día de palomas.

Miró brotar el oscuro líquido de vida en su muñeca y se entretuvo con el viscoso gotear sobre las migas en la bolsa.

—Día de buitres, por fin.

Texto agregado el 06-09-2002, y leído por 708 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
29-10-2008 brevedad en el temor, fantastico ¡qué ingenio! CHARMED654
22-04-2008 Es increible que una única persona pueda poner tantísimo talento en unas palabras anudadas. Eres un genio y ya no sé cómo decirlo en un comentario tan breve. Un honor el poder leerte. fiebre
22-04-2008 Es increible que una única persona pueda poner tantísimo talento en unas palabras anudadas. Eres un genio y ya no sé cómo decirlo en un comentario tan breve. Un honor el poder leerte. fiebre
29-04-2006 ais me inundaste de tristeza... un susurro* susurros
18-01-2005 Demasiado talento .. me pone la piel de gallina leer tus escritos, la verdad solo me pasa eso con los que, como este, son verdaderamente una obra de arte marcelavergara
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