Se dirige mi mano a la prohibición de tu cintura,
y con la textura del cielo en mi palma voy dando forma
a lo que antes solo era producto imaginario del deseo,
le entrego con una caricia realidad a lo que fueron palabras,
y le gritamos al viento que dos amantes no se aman
pero existen los besos.
Jardines de plegarias, pero hoy los niños no están dormidos,
inventan un secreto para guardar en dos miradas,
y encuadran el momento con un marco de oro para protejerlo
del pasado que sigue presente en silencio.
Corre con desventaja en invierno de mi sangre,
cuando tu cuerpo se sumerge en el
verano de los besos eternamente criminales.
Largo camino a la entrega del secreto que mi pecho esconde
con cuidado de las piernas dormidas de la mujer vulnerable.
¿Vale la pena poner un título a cada relato
que de mi mente escapa para formar parte del mundo?
para formar parte de ese lugar donde los ojos de nadie
y los ojos de todos pueden llegar fácilmente.
¿O lo realmente valioso es que vos puedas ponerle titulo
a lo que todavía no salió de mi cerebro?
y que aun no forma parte de los ojos de nadie y significa todo.
Sangra mi pluma vacía para contarte esta historia,
que aun callada por mi voz la grita el alma desesperada
para estrellarse en esta hoja. Sangra mi historia vacía
para contarle a la pluma callada, lo que grita el alma desesperada
y dibuja un estrella en las hojas.