Presa del miedo, el cuerpo desnudo, desgarrado y sangrante.
No se atreve siquiera a moverse, a gritar, no llora, no mira, tan solo tirita.

Los ojos desorbitados buscan en la oscuridad, extiende la mano, estira los dedos, nada ocurre, nada se mueve.

Siente que las piedras se le incrustan en la espalda, cierra los ojos y va sintiendo el tibio hilo de sangre que mana por la comisura de sus labios, cierra los ojos y recuerda...

Hacía una semana que todo había empezado...
Primero sintió una opresión en el pecho, una angustia que no podía dominar, al tiempo que un dolor lacerante traspasaba su cabeza de sien a sien.

Al día siguiente despertó con el cuerpo bañado en sudor, la sábana empapada y no lograba recordar nada, buscaba en la oscuridad, buscaba algo, estiraba los dedos, nada pasaba, nada se movía.

La verdadera preocupación vino cuando en la noche, una de tantas, se despertó frente al atril, con el pincel en la mano, el pijama manchado con pintura y el cuadro totalmente terminado.

Entonces abrió los ojos, las piedras se incrustaban en su espalda, la sangre que manaba por la comisura de los labios, presa del miedo, el cuerpo sangrante, no se atreve a moverse, el pincel en la mano.

En el cuadro pintado un hombre...
Presa del miedo, el cuerpo sangrante, no se atreve a moverse.
Las piedras se incrustan en la espalda, un hilo de tibia sangre recorre la comisura de sus labios y el pincel en la mano...