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En la rueca tu mano pez alado
que vuela sobre un río de vellones
convirtiendo pobreza en ilusiones
bajo un cielo que ríe alborotado.

Por el vientre tu ser habla callado
y explota en abanico de razones
de vida e inocencia, a empellones
abre el surco y lo deja renovado.

En la casa el pan leva, tu lo amasas
como un cuadro lo pintas, tan soñado.
El camino no se ve y ya lo trazas.

¡Cómo sé dónde cruzar, qué vereda!
Guíame, tantos besos no te he dado.
Tus manos son mis manos Margareda.

A mi abuela, Eva Margareda, que al entrar al país, cuando niña, no supieron escribir su nombre y desde entonces se llamó Margareda.

Texto agregado el 13-09-2011, y leído por 457 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
02-05-2018 merecido reconocimiento satini
22-03-2012 lindas metáforas... kumo
28-01-2012 Hermoso, un poema lleno de maravillas. heraldo_negro
18-01-2012 Amor que llega de una abuela...de un ángel parece la caricia...cura el dolor donde nos duela...con un beso lo cambia por delicia. za-lac-fay33
01-01-2012 Realmente me encantó! Los sonetos no me salen. Te felicito. ***** MujerDiosa
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