(Cuento)
Estuvo un largo rato en ese rincón, sentada, con la sangre entre sus piernas. Desnuda. Llorando. El vello pubicular apenas sombreaba el hermoso monte de venus. Apenas brotaban las flores en el valle. Frutas maduraban. Senos en duermevela, como en plena madrugada: entre una veinte y dos treinta.

Y el imbecil. El perro. Besó lentamente su piel.

- No es malo- le decía Papá.
- Déjate- mandaba mientras unos dedos introducían mugre en su vagina virgen. Mordió sus pezones hasta sangrarlos. Y arriba del ropero, cómplice, con miedo, un osito de peluche miraba todo. ¿Qué podía hacer por ella?

Y siguió la línea de su niñez con esa lengua apestosa a licor de caña. Y bajó. Y probó. Y mordió.

(¡ELMALDITOMORDIÓ!!!!!)

La tiró sobre el colchón, duro como ese momento. Duro como ese miembro erecto. Penetró una y otra vez. Después vino el olor a sangre y manchó las sábanas.

Anita llora. Se le fueron sus once años. Ahora está pensando en ese rincón. En lo que debe hacer primero: cortarse las venas con una gillette o lavar las sábanas para que no se enoje su mamá...

- Y es que son blancas- dice sollozando a Pipo, su oso.

Elpinchequijote.