siempre quise ser un escritor reconocido... soñaba con tener obras impresas en todas las librerías y bibliotecas del mundo... pero, aquí estoy... solo en mi cuarto de cinco por cinco... con un perro viejo y feo como yo... ronca como yo y lanza bufidos cuando le da la gana... hasta se ventosea, como yo... pero, extrañamente escribo todos los días... esto desde hace mas de veinte años... día en que supe que este medio iba a ser mi puente hacia el mundo... echar todo cuanto siento hacia afuera... entiendo que jamás seré reconocido, pero hoy por hoy no importa... importa escribir lo que sucede dentro de mí... ver los ojos de la noche, de la oscuridad nebulosa dentro de mí y sentir mi aliento como si fuera la brisa que peina mis carnes... escribo como quien aprieta con todas sus fuerzas su alma para que brote esto, esto... letras y letras con algo de mi propia esencia...
ya no quiero ser escritor... quiero vivir, vivir y contar esta vida mientras la siento...