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[C:530003]

Si no le duele, si no
sangra,
si no escupe el cáncer desde dentro,
si no le hace ver nublado y
despertar con resaca,
si no le mueve el piso
y mientras lo hace siente a su estómago gritar
y la piel de gallina,
y esa necesidad imperiosa de no querer detenerse.
Entonces.
¿Para qué mierda escribe?
Créame,
los sonetistas maestros ya murieron.
Ya existió un Neruda/ [1] Huidobro/un Tellier
ya hubo Whitman y Byron,
algunos hasta - hicieron haikus en Japón - antes que usted.
No le escriba más odas a la ceja izquierda de su amada
o a las redondas nalgas de su novia,
no me interesa algo que no podré palpar u oler.
Quiero leer sobre otras cosas,
que entiende
que el amor es sudor endecasílabo,
fluido, saliva, miel y carne,
que el alma nunca se sale del cuerpo.
Ojala entienda alguna vez
que cuando la poesía lo toma
no lo agarra con pañuelo.

Texto agregado el 03-10-2013, y leído por 220 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
03-10-2013 Versos muy sui generis! Arenyndriel
03-10-2013 Pues yo me quedo con el último moco. stracciatella
03-10-2013 Me quedo con este verso : ¿ Para qué mierda escribe ?... Harto de tantos amores adolescentes. Me gustó. necoperata
03-10-2013 Será por eso que le hago a la narrativa. NeweN
03-10-2013 Me quedo con este verso : ¿ Para qué mierda escribe ?... Harto de tantos amores adolescentes. Me gustó. necoperata
03-10-2013 Tengo un problema:Las redondas nalgas de mi novia''Son todo un poema'' gafer
03-10-2013 Je je je! Me encanto! Muy bueno esto; "¿que entiende que el amor es sudor endecasílabo?" sigfrido
03-10-2013 GENIAL!!!!!! Aisaka_Taiga_TD
 
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