Algunas veces, algunas veces solo
He dejado parsimoniosamente
Divagar mi ataviada impostura.

Como si la vida se duplicase
Tan solo para ver de lejos
El tránsito de los ajenos.

Y leo todos sus pensares
Como en un libro abierto
Adoquinados uno tras otro.

Observo con suma atención
Su singular obsecuencia
Ante lo que no es.

Me dirijo hacia un espejo
El mismo reflejo pienso
Afuera nada ha variado.

Ya no hay polvo debajo
La alfombra, ahora es útil
Fútil camuflaje del cobarde.

Hay unos libros que mueren
También mueren sus almas
Y sobre ellos bailan cucarachas.

Famélicas, a sus pies una frase:
La vie est la farce à mener par tous
A. Rimbaud.