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En un camino bien extenso
no puedo llegar a reposar,
pues una vida no alcanza
para poder espigar laderas.
En una banca del parque,
intento reflexiones mínimas.
Quiero ser novela sin autor,
un instante sin significado.
Pero todo sucede por algo,
y solo cultivo supersticiones,
reportajes de autores viejos,
y sonatas en mi sostenido.
Me pregunto qué hago acá,
cultivando flores amarillas,
si nada me impide navegar
desde mi acá, hasta tu allá,
y lograr lo que llevo dentro
siete días y una noche más.

Texto agregado el 23-03-2015, y leído por 252 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
24-03-2015 Somos!!! mariglo
24-03-2015 Abrazos a todos por lo q expresamos, somo vida en expresión!!!! mariglo
24-03-2015 Bravoooooo!!! q lindiisimo.... Gracias `por compartirlo. mariglo
23-03-2015 La cuestión es intentarlo,así como lograste este bello poema.UN ABRAZO. GAFER
23-03-2015 El camino es largo, las preguntas miles y tu poema, un esfuerzo por tratar de convencerte del sentido de tu vida. Mis más sinceras felicitaciones. delaida
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