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El hombre se atiborró la boca con crema dental, cuatro tubos de dentífrico y no causaron el efecto esperado, gastralgia recalcitrante, diarrea posterior, pero seguía con vida.
Su padre le había enseñado, que cualquier cosa que eligiera hacer, debía hacerla de una manera diferente, sin parecerse a los demás, siquiera en un ápice, de otro modo, sería la copia de la copia que estamos acostumbrados,- EL SER HUMANO- decía-ES UN SER REPETITIVO.
Su suicidio no podía ser la excepción, tenía que hacerlo de una manera artística, de una forma única de tal modo que existiera distinción entre él y el resto de la lamentable humanidad.
Además de su aversión al género humano, Camus, sentía repulsión por su propia humanidad, hubiese preferido nacer en el cuerpo de algún otro ser en el eslabón de la vida, ser un insecto rastrero, un búho, una serpiente. El hombre, a su parecer, era una plaga fútil, incestuosa, maquiavélica, vana, una termita de dos patas que arrasaba con todo a su paso, que humillaba, asesinaba a sus semejantes sin la menor compasión y que creía en la redención divina como fin único de su salvación, sin apreciar lo realmente importante, su falaz paso por la vida.
Al final del día, había hecho una lista de las formas de suicidio descartadas, ahorcamiento, cortarse las venas, tomarse un frasco de pastillas ( Era inevitable recordar a la Monroe ), monóxido de carbono de su coche,envenenamiento, electrocución, asfixia, pero no se encontraba identificado con ninguna de las ya agotadas formas de salir de este mundo. En la mañana, después de desgarrarse la imaginación y en el momento menos esperado, mientras abría la nevera buscando leche - hubiese preferido ser un gato - encontró su respuesta, morir de frío, autoinducirse un congelamiento lento de la sangre, convertirse en una estatua de hielo.
Planeó el viaje a la Sierra Nevada, 30 grados centígrados, el rincón más recóndito,desnudez total y las doce horas que dura la noche, al amanecer; su cuerpo sería un témpano de hielo, una mancha rosada en el paisaje.
Dos semanas después, sólo con un pequeño libro bajo el brazo cerró la puerta de su casa, no dejó una nota, no le interesaba el show mediático, no llamó a la Tía Berta, su único familiar vivo, hacía ya ocho años que no sabían el uno del otro, y se subió al autobús.
Cuentan los cuenteros de Santa Martha que un cachaco de ojos claros llegó en 1992 con un libro bajo el brazo, subió la sierra sólo y no cruzó palabras con nadie, dos años después lo vieron bajar a la aldea con una India hermosa y de senos grandes, evidentemente en estado de embarazo y con un niño pequeño en una mochila colgada de la espalda, notaron los ojos claros del niño y corrió el rumor de una nueva tribu liderada por un hombre blanco, una tribu diferente a las demás, auténtica y sospechosamente feliz.
Cuentan los cuenteros que no cultivaban maiz, si no trigo, que sus ropas eran azules y que hablaban un lenguaje jamás oído, jamás escrito, que aquel hombre aullaba como los lobos al amanecer y en ese preciso instante comenzaban los indios a recoger sus tiendas y aparejos porque dormían en el día y de noche cosechaban, sembraban, cantaban.
Cuentan que un afortunado turista encontró un libro en la Sierra con una sola frase que lo persiguió toda su vida:
" No hay mejor manera de morir, que en los brazos de la mujer amada "

Texto agregado el 23-04-2015, y leído por 183 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
24-04-2015 Entretenida la historia de este complicadísimo Camus que finalmente encuentra la iluminación justa. lucrezio
23-04-2015 Bueno, original pacurro
23-04-2015 Ese padre que aconsejó no ser repetitivo ignoraba que su hijo era un animal térmico y enamoradizo... hgiordan
23-04-2015 Divertido cuento con gran valoración a la mujer. Un final encantador. Saludos! TuNorte
23-04-2015 Me gustó mucho tu cuento, con un final feliz para un tema tan álgido. gcarvajal
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